HISTORIAS IRREALES EN LA PLAZA REAL. VERBORREA PATOLÓGICA

Alballevabaañossinpoderrespirarentrepalabraypalabraporquesufríaunaenfermedadllamadapuntofobiaqueconsistíaenelmiedoalossignosdepuntuaciónoralesporquepensabaquesidejabadehablartendríauncolapsorespiratorioperoundíapasóporlaplazadesiempreyseparóamiraraunaniñaquecorríafelizdetrásdelaspalomasyporunmomentosediocuentadequeaquellaniñanosabíanihablaraúnentoncesimaginócómoseríaplantearsesiquieraquetalvezexistieraunaposibilidadentreunmillóndequesiparabadehablarporunsegundoquizásnolepasaseabsolutamentenadayloqueesaúnmejorquizáspodríavolveraserunapersonapsicológicamentenodiagnosticadaporesosesentóenlafuentemientrassuverborreaseibaapagandocadasegundohastaqueseatrevióacerrarlosojosymientrasapretabafuertelospuñosconmiedofuecerrandosuslabioshastaqueseunieronyescuchóelsilencio. Y volvió a escuchar su propia respiración como si hubiese sido sorda y escuchara música por primera vez.

HISTORIAS IRREALES EN LA PLAZA REAL. LA CELDA INSOLENTE

La plaza está en guerra. Lo está y lo ha estado siempre. Es la feria de las vanidades, las envidias afiladas en forma de gritos silenciosos. La lucha por quién es la más alta, la más frondosa, la más verde o la más tropical. Se alzan prepotentes, invencibles, inmortales. Se insultan unas a otras sin piedad, intentando quedar siempre por encima. Y tan alta es su soberbia que ya no pueden bajar de esa celda inalcanzable que se han construido. El propio orgullo que las mantiene unidas y alejadas de todo. Es el precio de la impertinencia. ¡Silencio en la plaza, por favor!

HISTORIAS IRREALES EN LA PLAZA REAL. PUTA DE ULTRALUJO

Pocas personas sabían de la existencia del lupanar que había en Plaza Real. Precisamente no por ser reciente; de hecho era en 3º prostíbulo más antiguo de toda Barcelona. Hombres importantes, hombres de fortuna y reconocimiento internacional entraban ante esas altas puertas, a habitaciones de techos altos como sus propios egos, y durante una maravillosa hora y media, salían de ahí pudiendo tocar de nuevo la tierra con los pies. No era fácil descubrir cual de todas las ventanas llevaba al codiciado prostíbulo. Claro que igualmente, no todos podían permitírselo por sus altos precios. Si el cliente quería llorar locamente en el regazo de una mujer para que ésta le consolara, serían 1.000 euros. Si por el contrario, uno deseaba desvestir a la mujer e intercambiarse la ropa así como sus roles, 2.560 euros. Las camas apenas se usaban para echar siestas bajo la compañía de una mujer, siempre respetándola y sin degradar su condición femenina. A excepción del sexo, el cliente podía ordenar cualquier directriz y ésta sería cumplida. Y es que dentro del precio se incluía el silencio, ese bien intangible tan poderoso, tan asfixiante, tan delicado y fútil. Los hombres que acudían compraban silencio, excitante y morboso silencio, silencio que puede dejar de ser silencio y arruinar sus vidas. Silencio con el que se autocomplacían todas las noches pensando en el. Y es que el silencio es el grito más poderoso.